martes, 16 de septiembre de 2008

JARABACOA Y EL POEMINABLE POETA DE LA CAMISA ROJA

Llegamos pasado el medio día a Jarabacoa, justo para el almuerzo y para la inauguración del VI festival de Poesía en la Montaña Jarabacoa 2008. El evento era en el Centro Salesiano, como a unos 2 km del pueblo. Al festival asistirían varios talleres literarios de distintas provincias, como el taller Literario de Bonao, el de Mao y el de San Cristóbal, además de la presencia de poetas de la vieja guardia de Dominicana(no hace falta nombrarlos porque se sabe quienes son). Poco a poco el Centro Salesiano, conforme llegaban los y las poetas con sus boinas, trajes enteros, equipajes y libros, el Centro Salesiano empezó a tomar aire de villa olímpica. Un poeta hablaba de que venía llegando de impartir un taller en una escuela y que graduó a 34 poetas. No sabía que había una escuela de poetas, la primera en el mundo. ¿Para qué?. Me pregunto. ¿O qué hace un poeta con el título de poeta?

Después del almuerzo, fue la apertura del festival, el micrófono estaba abierto a cualquier poeta que quisiera dar inicio al festival y habló entonces el poeminable poeta de la camisa roja.


El poeminable poeta de la camisa roja, fue el primero de leer en el festival. Un hombre tipo Coronel Sanders, con bigote, pero sin receta secreta, inicio su discurso con algunas palabras algo así:

- Soy el poeta de la camisa roja, me siento muy complacido en inaugurar esta escalada poética que vamos a tener por tres días en Jarabacoa. Antes de iniciar mi lectura, quisiera decir una reflexión: Debemos dar muerte a todos esos poetas que desean bachatear la poesía, muerte a toda esa poesía bachatera que no tiene ningún encanto. Porque la poesía tiene que encantar, si no, no es poesía. ¡Muerte al verso libre y a quien los crea!. Por eso es que yo siempre he mantenido la rima en mi obra literaria. Porque, la poesía fue inventada para ser escrita en rima y para adorar la belleza, también escribo endecasílabos los cuales amo, los alejandrinos son mi pasión. Allí en el stand de los libros está a la venta mi disco compacto a $ 350 para quienes están interesados en escuchar mis poemas con mi propia voz.

Después de un silencio profundo e intencionado, leyó algo así como:

El gato
Sentado en el plato
No es un gato
Sino
Una momia de Guanaguato
Pero las flores nacen en el suelo
Y ese es mi consuelo...

- ¡Mae!, creo que nos equivocamos de lugar. Le digo a William al oído para no interrumpir al poeminable poeta de la camisa roja.

-¡Sí mae! pero la poesía tuya no es bachatera, más bien cumbiansera.

Nos reímos tapándonos la boca, pero alguna parte del público(poetas y familiares de poetas) se dio cuenta y nos hizo callar.

-Shhhhhhhh por favor.

Yo me tapé los oídos por unos segundos y solo contemplaba los movimientos de la boca de poeminable, articulaba gestos alargando las oooooooooo o las uuuuuuuu, o las eeeeeeeeeeee y los diptongos o los hiatos y las tildes, alargando la cola del gato y las flores. Leyó, uno, dos, tres, cuatro poemas. Poeminable terminó su lectura y levantó la mano en señal de triunfo, dos personas aplaudieron, poeminable seguía levantando la mano, como un boxeador con la cara irreconocible al final del último round, perdiendo por decisión unánime y levantaba la mano por puro orgullo. Esa fue la única vez que poeminable leyó.

Luego leyeron otras voces poéticas, luego fue el turno del Círculo literario y de escritores de Bonao, luego proyectaban la película La Sociedad de los Poetas Muertos. No fui a ver la película, ya que me quedé en una gradas compartiendo wiskhy con la poetiza Elsa Expósito. Doña Elsa, más que poetiza, es una iniciada creyente en la reencarnación y una periodista, enemiga del oficialismo y una buena compañera de tragos. La noche empezaba a llegar con una nueva lectura de poetas jóvenes de la Fundación Literaria Aníbal Montaño De San Cristóbal, incluso uno de estos poetas cantó hip hop y la noche se despoetizó un poco para bien de la misma noche y del festival. Esa noche conocí a Isidro, a Henry el tipo Polo Che, a Israel, a Augusto Bueno y a Richard y su voz de ultra tumba. Terminaron las lecturas del primer día y empezó la fiesta. William y yo sacamos las botellas de guaro Cacique para compartir con los nuevos amigos del festival. Al principio no les gustó el sabor del guaro, pero poco a poco se les fue durmiendo la lengua y el guaro fue la bebida predilecta esa primera noche. Isis, Rosalina y Alejandro también se unieron a la noche de Cacique. Al frente del Centro Salesiano, estaba un bar medio clandestino donde todos los poetas terminaron la noche. En una mesa principal estaban los poetas oficiales de Dominicana y de pie los poetas jóvenes comentando de quienes estaban sentados en la mesa principal, la mesa principal no se preguntaba quienes eran los poetas jóvenes o no les interesaba el tema y esto le molestaba a los poetas jóvenes. William y yo pedimos un Brugal y nos sentamos con los poetas jóvenes en una mesita escondida a la principal.

- Bueno, o hacen algo para hacerse oír o se ponen una corbata y hacen fila india para estrecharles la mano. Les dije, mientras en vasitos desechables repartía el Cacique.
- ¡Siempre es la misma mierda!, si no escribes como ellos estás frito. Dice Richard mientras arruga la cara con el primer trago.
- Entonces, lo que tienen que hacer es organizarse y no andar llorando y haciéndose la víctima. Dice William
- Coño! Ustedes no entienden nada de lo que pasa acá. Dice Richard.
- Dame más de eso. Me dice Isis señalándome la botella de Cacique.
- Ustedes no saben como es la cosa de la poesía acá. Vuelve a decir Richard. Y volvía a arrugar la cara.
- ¡Puta madre! Vamos a tomar o vamos a llorar?. Además no hay que tomarse la poesía tan en serio o ustedes creen que ese famoso poeta de ustedes vive de la poesía? Les digo en un tono poco violento.
- No, el tipo es banquero. Me contestan en conjunto.
- Ok, a tomar pués.

En la pantalla del bar ponían videos de Wilfrido Vargas y de Sandro. A William y a mí nos gustó la esposa del dueño del bar. William se lo dijo, yo no. Y el esposo, un tipo que además de tener un bar, escribía poemas y además de escribir poemas tenía una esposa muy guapa y además de la esposa, tenía la facha de un luchador greco romano. William se lo dijo y yo no. William casi tiene problemas, yo no. Se acababa la noche y el Cacique. Ya los poetas amigos estaban muy “contentos”. Nos devolvimos mareados al Centro Salesiano, como si toda la Repùblica Dominicana naufragara en medio del Caribe. William y yo decidimos quedarnos a dormir con los compas de la habitación 11 y no en el hotel del pueblo donde nos reservaron. Estaba ya en mi camarote tratando de dormir cuando solo se escuchó una voz de terror:

-¡Raimundo Maricón!

-Es por el Cacique. Le digo a William pero este ya roncaba.

Medité sobre mi primer día en Jarabacoa. Las montañas, los ríos y sus pozas, la ira de los aguaceros, la motoconcho que lleva a la madre, a sus dos hijos y las compras del mercado, las ventas ambulantes de juguetes chinos, el vendedor de cds y dvds de bachata y Spirdeman III, el Colmado y su gente jugando pockér, el kiosko del parque donde los niños le dan la vuelta hasta marearse. Jarabacoa es un lugar poético, excepto cuando llegan los poetas.

Nuestra lectura era hasta en la tarde. Con el ron y la idea de que había sido invitado al festival en mi cabeza traté de encontrar el sueño. Por hoy es suficiente. Cacique Costa Rica 2, poetas jóvenes de Dominicana 0. Brugal Dominicano 2, Poetas de Costa Rica 0.

11 comentarios:

Maria M. dijo...

d-e-m-o-n-i-o, para el de la camisa roja se le recomienda la gota china.

blogworkorange dijo...

Y cómo fue el Círculo de Escritores y Poetas de Bonao? Apuesto a que se la comieron. No llevaron hongos?

daniel dijo...

que suerte podria decir...

Isidro J.G. dijo...

Escribo desde República Dominicana... Me tripeo el articulo que escribiste. Ahora entiendo algunas cosas que pasaron alla en Jarabacoa. Bueno, cuando regresen les guardo un POTE DE Brugal, PA' que se pongan COMO E'.

Caro Flores dijo...

"la poesía fue inventada para ser escrita en rima y para adorar la belleza, también escribo endecasílabos los cuales amo, los alejandrinos son mi pasión" jajajajajajaja
¿todavía quedan de esos?

Caro Flores dijo...

"la poesía fue inventada para ser escrita en rima y para adorar la belleza, también escribo endecasílabos los cuales amo, los alejandrinos son mi pasión" jajajajajajaja
¿todavía quedan de esos?

MANDALAS POEMAS dijo...

Hola, un placer visitarte.Una muy buena combinación de las letras con las imagenes. Te invito muy cordialmente a mi blog: www.mandalaspoemas.blogspot.com

Desde Barranquilla, Colombia te envío un fuerte abrazo.

Víctor

Argénida Romero dijo...

Hola. Llegue a tu blog por el de Frank Báez. Leyendo el post sólo puedo respirar de alivio por no asistir.

El de la camisa roja...ajja...no pude evitar reirme. Pense que los dinosaurios se habían extinguido.

Te seguire leyendo.

Henry dijo...

Henry, el chico Polo che? esa esta buena mae.

se te olvido mencionar que el de la camisa roja empezo por decir que su tatarabuelo era de jarabacoa y que su abuela tambien y de como se le aguaron los ojos cuando hablo de su abuelita.

trate de entender a richard, es fustrante mae.

Isidro: Usted si se la comio en ese festival manin.

Anónimo dijo...

CHOPO!!!!!!!



Que bien escribes!!!! waoooo

que pena mae, que te fuera tan mal y solo recuerdes una camisa roja y como que un gato, no se ta fuerte mae.

next. Queadte y evita esa perdida de tiempo mae.


que vaina que no fui a jarabacoa, asi que talves en el fondo tienes razon y fue fuerte mae, pero na.

next. Queadte y evita esa perdida de tiempo mae.


ahora bien mae, sI venias a criticar Republica Dominicana y a mriar con miopia, que de paso, solo piermte que comentes lo que no te gusto y sobre la importancia de tu cacique, enotnces porque no te quaedste un tu treira, que me imgaino que tdoos los poteas son bueniiiiissssisimossss y los festivales chulisimos como tu.

next. Queadte y evita esa perdida de tiempo mae.


mae, encontre tu blog buscando algo de Dominicana y poesia-

Argeni henr isidr lamboriscoricotes

ya entiendo no ves que hay lamparas estrellas, luna, sol,luz, bombillos, faroles, jachos, kerosene, gas, cera, gasolina y malasombra

Malasombra dijo...

Anonimo:

Sìiii mae, tenes toda la razon. En mi pais es peor!!!!!!!!, aca el oficialismo es un mal necesario como en todo el mundo. No te imaginas!!!!!!!. Pero bueno, lastima que no hayas estado en el festival. Compa, no he terminado las cronicas pero siempre tengo ese problema: me cuesta descifrar la belleza de las estrellas, de las lamparas y toda esa vaina. Tenes TODA la razon, me hubiera quedado en mi pais "Pobrecito poeta que era yo" dijo Roque Dalton, pero en fin, la intencion no es decir las cosas malas, ni apuntar con el dedo, ni ser insensible.Alla hice muchos compas y muy pèro muy buenos poetas. Anonimo, aca te mando una cronica de verdad poetica y bella, donde se habla del festival(no es mia).Te ofrezco las disculpas del caso que mi lente no lo haya visto asì, pero si encontrè mucha poesia en la temperatura del colmado, un abrazo.



MONJES POETAS EN JARABACOA

Por Jorge Piña

"Quien hiere a los otros no es un contemplativo; quien causa sufrimiento a los otros no es un monje."
.
"Dhammapada. Los aforismos del Dharma." 1. ed. Traducción de Roberto Curto. Buenos Aires: Longseller, 2005.

Monjes poetas fuimos por tres eternos días consecutivos en el verde y frondoso mar de montañas de Jarabacoa. El objetivo innombrable es único y exclusivo: ser devotos del poema y sus hacedores, de sus atardeceres y semblanzas. Un festival de poesía de poeta a poetas. Así lo ha pensado la maga y reina de este extraordinario escenario onírico preparado para todos nosotros: Taty Hernández Durán. Una ética para inmortales se hace cómplice del lugar: ser, por la poesía y el lenguaje, más y mejores seres humanos. Y es que la poesía transforma al hombre y sus deseos. Lo hace participe consustancial de sus apetencias mas humanas. Que al final son humanas demasiado humanas: Reír, charlar, discutir, hablar, recitar, murmurar, comer, bailar, planificar, meditar, reflexionar, caminar, gozar, mirar, enamorar y aprender a ser, por el hecho artístico, mas y mejores amigos o enemigos si se quiere. Pero confiados que al final la creación nos une en la disidencia definitoria de lo que somos: rabiosos contendores del poema y sus aspavientos.
Monjes poetas, porque esta sexta edición del Festival de Poesía en la Montaña (Agosto 29, 30 y 31, 2008, Jarabacoa, República Dominicana) es un paraíso donde todo acto de la escritura y la lectura nos llevan a meditar, a reflexionar, a amar a la naturaleza y filtrarla de poesía, de sueños e ilusiones.
Y es que es un suceso portentoso del espíritu, del alma y la mente dejar que el mundo intimo del poema nos llenas las ganas de compartir y vivir la poesía como única cotidiana y fuente vital de debate y discusión, pero debate y discusión del poeta consigo mismo, con el verbo, el mismo canto ardoroso del verso propio. Y es que para adentrarse a la fuente de los sueños debe primar la poesía. Y en esa esencia meditatoria, procurar la existencia y compartir los propósitos comunes para el porvenir: el creer que el mundo del futuro lo hacen los poetas cuando escriben mundos verbales novedosos para hacer de la existencia el lugar propicio para el canto y la realización plena.
Tantos poetas juntos, buenos y buenas poetas todas, es una confabulación fugaz de la naturaleza y el espíritu. Y como murallas guardianes del oráculo del poema y la cultura, dos símbolos de nuestro tiempo, dos nombres propios y poetas universales: José Rafael Lantigua y Toni Rafúl. Desde la poesía para ser pesada filosofía, desde el silabario nuevo del aprendiz, desde el poema hecho canción, desde la poesía hecha reggaetón, desde esa solida elucubración del metalenguaje hasta “el ritual onírico” de Jarabacoa, sus ríos y montanas, allí se encuentra ese nuevo, demiurgo del ser, improvisado Epicuro del verbo y la palabra: el monje poeta de Jarabacoa.
Ese que cada año se reedita para pensarnos mejores seres humanos en la devoción y meditación de la poesía. Allí cada año alguien encontró la musa perdida, el desamor, el acto fallido de la madrugada, el amor perdido en el frio cercano del jacal; el nuevo poema irreverente se inventó allí, el nuevo pleito del porvenir si cuajó allí. Allí también, se despertó a la noche con cantos visuales poéticos numerosos y bellos.
Allí también alguien lloró y perdió a la mujer turbada y bien amada. Allí también se descifró el miedo horrendo del dolor, del olvido, la traición y la soledad.
También murió y se halló allí el amor de sueños y de encantos. Y es que en este Festival de Poesía en la Montaña renace cada año el surtidor perdido de espantos, el forjador de delirios y devaneos, el meditador precipitado de la vida, ese sublime innombrado ser de la poesía: El Monje Poeta de Jarabacoa. Que así sea. Amen.